Мой  Пушкин

России ты божественный поэт,
И смелый ты герой.
Вокруг тебя искусства свет!
Люблю тебя я, Пушкин мой!

О, как же был велик тот век,
Когда поэт дышал и жил,
Писал про лес, разливы рек
И с виду вовсе не тужил…

Пусть сразу, может, громкой славы
Ему, казалось, не видать,
Но золотого сердца сплавы
Он мог принять или отдать.

Ведь даже если у ореха
Нет ни брони (хотя бы скрепок!),
Чужие зубы не помеха!
Внутри он от природы крепок.

Сказать так можно о поэте:
Он даже  если беден, слаб,
Людьми простыми не примечен,
Но всё же чувств своих не раб.
              *   *   *
Да, он не раб, а господин,
И пишет так он лишь один!  

Зуева Александра
 
 
 
Без дождя травинка даже не растёт живая!

Дождь - это чудное явление природы,
Но ты попробуй-ка его пойми.
Да, говорят, что у природы нет плохой погоды,
Лишь в ясные безоблачные дни.

Под дождь грустят, и плачут, и танцуют,
И радостно гуляют под дождём,
Мечтают, размышляют и ликуют
Поодиночке и вдвоём.

Грибной, угрюмый, тучкой заносимый-
И всё это про дождик и про дождь,
Дождь может быть желанный и любимый,
И ненавистный, что бросает в дрожь.

Но главное я знаю: без дождя
Травинка даже не растёт живая!
И дождик – это тоже ведь вода,
Хоть и чуть-чуть, совсем чуть-чуть другая.

Чеканова Вероника